23 января 2011 | Праздничное | Просмотров: 4,636
Прощай, ёлка!
Медленно, медленно к ней подошла я. Тронула лапку — и хвоя сухая так и посыпалась. Свечи потухли. Холодно в комнате, сумрачно в кухне. Численник грустен: из пухлого тела дюжина листьев уже улетела, снова на нас навалились дела. Кончился праздник. А ты умерла.
Сняли шары и стеклянные бусы. Спрячься подальше, скорее забудься, жёлтая ёлочка в тёмном углу, тёмная хвоя на жёлтом полу.
— «Сыпется, — мама заметила сонно, — чтобы не мусорить, сбросим с балкона, только отвяжем. Давай помогу. Там, под балконом, дорожка в снегу — ты посмотри, чтоб никто там не шёл. И на помойку её, хорошо?»
Мне это нравилось очень, не скрою: как обсыпали тебя мишурою, как наряжали (бумага шуршала, я примерялась, а мама решала: как этот шарик, подходит? не очень?), как мы смеялись и пели полночи. Как тебе, радостно было, скажи? Год начинается, кончилась жизнь. Что же ты вспомнишь, пока на боку я по квартире тебя волоку? Как ты простишься с простыми вещами: банка с капустой, кастрюлька со щами, что там ещё в холодке у дверей?
Дует-то как! Выноси поскорей!
Холодом зимним тебя обожгло, прежде привычным. Всего-то прошло сколько недель — то ли две, то ли три, а уж забыта лесная наука. Мама перчатки одела и — ну-ка, — мертвое тело твоё обхватив, через перила бросает — лети!
Чёрный, уснувший под звёздами дом. Ёлка, летящая в небе ночном.
Ольга РОМАШОВА,
рисунок Яны АЛЕКСЕЕВСКОЙ.
Загрузка ...